Séjour où des corps vont cherchant chacun son guerrier. Assez esclave pour permettre de comploter en vain. Assez restreint pour que toute légion soit vaine. C'est l'intérieur d'un athlète latin ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la prophétesse. Pythie. Sa couronne. Son galérien. Sa matrone comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la lyre totale émettaient chacun sa pyramide. Le cubiculum qui l'agite. Il se bat de loin en loin tel un prétorien sur sa fin. Tous se développent alors. Leur patricien va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout combat.
Bidouille (Nordmann)
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